Deux préadolescents se disputent dans la rue :

— C’est mon ballon, dit le premier.

— Non, c’est le mien, dit le second.

Les coups de poing commencent. Ensuite, ils vont chercher des couteaux.

Puis chacun sollicite des renforts parmi les enfants des voisins.

Enfin, des armes et des munitions entrent en scène. Partout, le sang coule.

Et le ballon, lui, est troué et ne sert plus à rien, si ce n’est de témoin d’un passé lointain.

Un passé pendant lequel on aurait pu jouer au ballon en toute tranquillité et bonheur.